Ontem (poema em parceria)

“E eu descobri que não são os amores felizes que mexem o mundo, mas sim, os contrariados”

(Gabriel Garcia Marquez)

Há os que tropeçam

No delírio do simples

Destes, é o reino da poesia

Há os que assistem a vida

Com os olhos herméticos

Poética ferrugem

De quem envelhece

Ao fim do dia.

Há quem desalinhe

Pensamentos de madrugada

Destes, é o reino da poesia

Que troca paixões efusivas

Entre o passado

E o nada

E se perde em metáforas surdas

Alheias ao som

Das lembranças tardias

(Alana e Filipe Jardim)

Nas margens

Falar de amor

É esgueirar-se pelas beiradas

De qualquer coisa.

É formosa aproximação.

O amor que nasceu

Para nivelar-se

Às palavras

Morreu no momento

De sua

Representação.

Amor de filme antigo

Quero um amor de filme antigo

A chegar de trem

Ou partir de navio

Que me acene com um lenço

Ambíguo

De um lado tenha amor

E do outro

Extravio.

Metade Plena

O vento sopra até romper a si

Como quem sabe vão

O sonho de ser inteiro

Convoca os fios de ar mais insanos

Pra voarem de mãos dadas

No intervalo

Dos pretextos

Perde feliz

Seus pedaços

Pelo mundo

Dispondo ao complexo

O gozo de ser

Completo

Ao meio.

Extremos

Ora ofereço a todos

Ora guardo

O meu amor pra poucos

Não entendo

Como meus extremos dependem dos outros.

Apenas nos olhos da madrugada

Parece haver vida

Por trás deste esboço

Nem rosto

Nem passos

Nem nada

Só a madrugada

Inventando contornos

Que ora ofereço a todos

E ora resguardo

À sombra de poucos.

Domingo

Domingo tem jeito de sol

Tem cheiro de banco de praça

Lábios secos

Olhos fracos

E modos de moça

Recém casada

Domingo tem paredes brancas

Gosto de pasto

Com

Estátua de gesso

E palavras de areia

Domingo não chove

Nem incendeia

No máximo, um terremoto de fotos antigas.

 Domingo é espera.

É uma paz cansativa.

Gerações

Há poesia

Na janela das gerações

Há flores variáveis

Ideologias

E multidões

Em todas elas

Há o grito do tempo

Dos costumes

Da linguagem

Em todas elas

Há os sonhos imunes

E os que ficam à margem

Das opções.

A glória e a poesia

A poesia do alto da glória é pequena

A glória

É um poema à parte

Escrito entre o reconhecimento e a arte

Apenas pra constar

Na História.

Sobressalto

Enquanto a cidade dorme

O sono desnorteado

Dos justos

Eu acordo de hora em hora

Sabe-se lá

Tomada de que susto.

Sonâmbulas consciências me perseguem.

Céu de Auschwitz

À noite

O céu enegrece

E trás estrelas

Temporárias da paz

De dia

Ao som de mil preces

O céu em câmera

Lenta

Comprime-se em câmaras

Com estrelas

De gás

Manuel está farto do lirismo comedido

E eu estou farta do lirismo hipócrita

Que anda na reta

Fingindo que a mesma

É torta

Anda de braços com o sistema

E diz que ele não importa

Estou farta do lirismo imbecil

De focas adestradas

Que de tão mal acostumadas

Com falsos elogios

Pensam que escrevem

Tal qual fode

A puta que as pariu

Mas elas não chegam a tanto.

Plantações

Sempre deixo meus problemas com sono

E assim q eles dormem

Eu saio pra rua

Planto luas todas as noites

E risco tudo que não contém poesia

Desisto das luas que não germinaram

E me ponho a plantar

Estrelas de dia.

D’artagnan

Quantos combates

Para se tornar

O sonho medíocre em que gastou a vida

Embates

Massacres

Mil alabardas

Pra servir ao rei

Limpar o chão que ele pisa.

* * *

Hoje a porta do palácio

Está fechada

E não vejo os esquadrões de cavalaria

Nem arqueiros

Soldados

Armas ou guardas

Só batalhas adiadas

Para um próximo

Dia

* * *

Viu como é ruim, D’artagnan,

Servir ao tirano?

E manter todo um povo em servidão.

Quem serve, conserva

Habitua-se à vigia

E nem mil batalhões

De infantaria

Conseguem extinguir tamanha devoção.

* * *

Não queiras ser rei, D’artagnan,

Nada vale o posto

Nem ouros, castelos

Espadas ou guerras

Já tens muitos sonhos

Já tens muitas terras

Três bons amigos

E uma corte

De Bobos.